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Das Hostal Manomete hat W\u00e4nde aus Papier. Am Morgen k\u00f6nnen wir sagen, dass unser einziger Nachbar, der irgendwann noch einzog, dringend mal seinen Husten untersuchen lassen m\u00fcsste. Und die Ohren \u2014 wegen der Lautst\u00e4rke des TVs. Und den Kopf \u2014 wegen der Schlafst\u00f6rung.
Da es kein Fr\u00fchst\u00fcck gibt, m\u00fcssen wir nach einem kalten Espresso aus der Dose fr\u00fcher als erhofft raus. Kurz nach neun.<\/p>\n

Einen ersten, warmen Kaffee gibt es aus dem Automaten Klippklapp am Stra\u00dfenrand. Neben gutem Cappuccino f\u00fcr einen Euro f\u00fchrt der auch Crackpfeifen. Eine Wohltat, dass wir nur Koffein brauchen.<\/p>\n

In Lanjar\u00f3n ist die Zeit stehen geblieben. Nicht nur unser Hotel ist seit den 70ern vollkommen unver\u00e4ndert, auch die Wechselstube bietet noch immer an, D-Mark in Pesos zu tauschen.
Am Ende des Orts ein ge\u00f6ffnetes Caf\u00e9 um kurz vor zehn., deren Preise sich seit 30 Jahren ebenso wenig ver\u00e4ndert haben: Caf\u00e9 con leche: 1,20\u20ac, belegtes Baguette 3\u20ac.
Eines aber ist sehr wohl anders also in den 90ern:
Am Nebentisch werden vier Transfrauen ohne ein Wimpernzucken bedient. In einem Dorf, dem man auf den ersten Blick Engstirnigkeit durchaus h\u00e4tte zutrauen k\u00f6nnen. Weit fehl geschlagen, wie wunder-, wundersch\u00f6n. Ein kleiner Moment, der mich noch lange vor dem Fr\u00fchst\u00fcck ein erstes Mal heute gl\u00fccklich macht. Warum eigentlich nicht immer so!? Leben und leben lassen\u2026<\/p>\n

Heute wandern wir abseits der Feldwege, meist auf alten Viehtreiberpfaden. Das Mittelmeer meist in Sichtweite, unendlich weit weg. Am Wegesrand wachsen Oliven, Feigen, Aprikosen, Orangen, Zitronen und wilder Wein \u2014 bew\u00e4ssert von kleinen Gletscherfl\u00fcsschen.
In einer alten Kapelle erloschene Kerzen retten: Pfadfinderehre und Mittagsschl\u00e4fchen auf alten Terrassen in einer Wildblumenwiese. Dies ist es: ein Hauch vom Paradies\u2014 f\u00fcr alle unter uns, die gerne mal Romantiker*in geworden w\u00e4ren.<\/p>\n

Der Abstieg nach Orgiva hingegen ist nichts f\u00fcr zartbeseelte Tr\u00e4umende. Emotional wenig ber\u00fchrt k\u00f6nnte man es: \u201etechnisch herausfordernd\u201c nennen, mit hysterionem Gesamtkost\u00fcm ist es eher eine \u201epotenziell h\u00f6llisch hochgef\u00e4hrliche Rutschpartie\u201c. F\u00fcr uns heute also beides: Chouchou an der Technik und ich im ganzen Rest vom Sch\u00fctzenfest.
Gott sei dank hebt eine Porcupineraupe auf dem Weg die Geister: so schaffen wir es
schlussendlich sogar ohne Sturz, wenn auch teils ungelenkt auf dem Hosenboden.
Der Weg ist der Weg, das Ziel ist das Ziel. Letzteres erreichen wir mit frischen Haxen. Womit ich nat\u00fcrlich niemals gerechnet h\u00e4tte.<\/p>\n

Orgiva.
\u201eHauptstadt\u201c der Alpujarras. Vor 8 Jahren waren wir schonmal mit dem Daily hier. An Heiligabend. Und sind schnellstens geflohen vor all dem \u201eHippie\u201c-Elend, das leider so gar nicht \u201eHippie\u201c ist, sondern lediglich \u201enach dem Highlight verlottert\u201c.
Im einzigen ge\u00f6ffneten Caf\u00e9 des Orts zur Siestazeit trinken wir eine Cola. Als einzige \u2014 alle anderen Wilden (die komischerweise genauso aussehen wie wir) trinken Bier. Der Barkeeper bringt uns Brot mit Serrano: Sorry, essen wir nicht. Er dreht genervt die Augen: so was von Schnauze voll von Kiffern, irgendwelchen Alternativos und woken Vegetariern. \u201eDann esst wenigstens die Chips!\u201c bellt er, w\u00e4hrend der Schinken mit dem n\u00e4chsten Windhauch \u00fcber den Kirchplatz hinfort weht. Keine Metapher, es war wirklich so. Eine Geschichte vom traurig fliegenden Schinken, der gerne ein Schwein geblieben w\u00e4re.<\/p>\n

Vor dem Supermarkt wird gebettelt. Fr\u00fcher mal englische Subkultur, heute mittags schon besoffen und restgestrandet in Orgiva.
Wir essen die Auslage mit den Augen: mal wieder lohnt es sich f\u00fcr uns nicht gro\u00df einzukaufen, weil wir nichts kochen k\u00f6nnen. Eines der gr\u00f6\u00dften Mankos auf diesem Weg, wenn nicht sogar das gr\u00f6\u00dfte.
Ansonsten \u2014und das f\u00e4llt uns heute auf!\u2014 empfinden wir diese letzten Wochen als wirklich unerwartete Befreiung.
Nur das allern\u00f6tigste dabei. Alles, was gebraucht wird, auf dem eigenen R\u00fccken mit sich herumtragen zu k\u00f6nnen. Seltsam eigentlich, dass eigentlich nichts fehlt.
Eine ganz neue Freiheit. (Die aber auch wohl nur dann funktioniert, wenn man eine gedeckte Kreditkarte in der Tasche hat. Seien wir ehrlich.)<\/p>\n

Nach \u00fcber 700km zu Fu\u00df ist heute endlich mal das Zelt dran. Auch, damit es sich gelohnt hat: 700km eine H\u00e4lfte des Gesamtgep\u00e4cks mitzuschleppen.
Wie sehr es sich hat \u2014 sagt jetzt die, die nicht schleppen musste!
Bereits beim Aufbau merken wir, dass wir mehr in unserem eigenen Element sind als jemals zuvor, in jeder dieser Herberge auf der Via Podiensis.<\/p>\n

T\u00fctenzelt aufstellen, Matten pusten, Chouchou h\u00e4ngt die Lebensmittel b\u00e4rsicher in den Olivenbaum. Gelernt ist gelernt und alles mit unverbaubarem Bergblick.
Die WoMoCamper aus Holland und Paderborn haben ein bisschen was zu gucken und registrieren sehr wohl, dass wir um kurz vor sieben ein Dosenbier \u00f6ffnen.
Drei heimatlose St\u00fchle zwischen topausgestatteten Wohnmobilen: Entschuldigung. Brauchen Sie die noch oder k\u00f6nnen wir die haben?
Ein Paar in gem\u00fctlichen Campingsesseln nickt wohlwollend \u2014 damit ist unser Luxus perfekt.<\/p>\n

Lecker essen im Campingrestaurant. Vegetarische Paella ist aus, aber es gibt vegane Burger. Die Barlady stellt uns nach der Bestellung \u00fcberbackene Muscheln hin. Chuzpe hat sie: Gott sei dank. Denn die Muscheln schmecken traumhaft. Und der Burger auch.<\/p>\n

Hauptstadt der Alpujarras, da sind wir:
Verlotterte Hippies, zu Fu\u00df angekommen. Transfrauen k\u00f6nnen hier ungehindert morgens einen Kaffee bestellen und abends schl\u00e4ft der Dorfmechaniker am Tisch der Bar ein.
Vielleicht ist es kein Wunder, dass sich einstige Freigeister hier so wohl f\u00fchlten.
Wir \u2014auf jeden Fall\u2014 sind sehr happy hier sein zu d\u00fcrfen.<\/p>\n

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