{"id":233,"date":"2023-02-10T20:36:06","date_gmt":"2023-02-10T20:36:06","guid":{"rendered":"https:\/\/globetrottels.net\/?p=233"},"modified":"2023-02-10T21:54:35","modified_gmt":"2023-02-10T20:54:35","slug":"unsichtbare-flamingos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/globetrottels.net\/?p=233","title":{"rendered":"Unsichtbare Flamingos"},"content":{"rendered":"
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Reventin Vaugris, 8h, an einem knurrigen Friedhof – immerhin mit einer sehr lebendigen Kirchenglocke.
Die zahlreichen Wohnmobile, die am Abend noch neben uns parkten, haben deren Gebimmel nicht gebraucht. \u00dcber Nacht sind alle abgereist. Ausnahmslos. Nur der wahrlich nicht mehr EU-taugliche Bulli rostet weiterhin still vor sich hin. Drinnen zwei wohlleibige Engl\u00e4nder, die anscheinend noch im Salz liegen. Neben uns. Mit uns. Wie verbindend Bullileben doch sein kann. Vereint im Rost der 90er.<\/p>\n

Baguette adrett vom B\u00fcdchen an der Ecke. 1 Euro, aber erst ab 8:30h. Die spurlos verschwundenen WoMos haben etwas verpasst. Ein sehr knuspriges St\u00fcck Reventin, gebacken durch flei\u00dfige H\u00e4nde, die genauso gut per Eilpost gesendete, eisgek\u00fchlte Jakobsmuscheln im K\u00fchlschrank verpacken k\u00f6nnen. Flink. Aber erst das eine, und dann das andere. Zeit haben. S\u00fcdfranz\u00f6sische Zeit. Das wohl ist der erste Schritt zum savoir-vivre.<\/p>\n

Ich wei\u00df nicht, wie oft wir schon in die Provence eingerollt sind. Alleine, gemeinsam. Als Kind, als Teenie, als junge Erwachsene, irgendwann zusammen. Als Freunde, als Paar. Als ewige Kinder und alte Seelen. Verliebt, verlobt, verheiratet. Einmal sogar, war ich mit kreischendem Liebeskummer hier. Auf diesem ockerfarbenen Boden, umh\u00fcllt von melancholischem lila. Das ist lange her. Der Rest aber ist es nicht.
Denn dieses St\u00fcck Erde tr\u00e4gt Ewigkeit in sich. Vielleicht ist es die? Ein Hauch dieser sagenumwobenen Ewigkeit, die nicht nur Konfettikanonen im Herzen z\u00fcnden kann.<\/p>\n

Passgenau -kurz hinterm Luberon- passiert genau das. Ohne Ank\u00fcndigung. Ganz unerwartet.
Aus dem Nichts heraus explodiert in meinem Brustkorb pl\u00f6tzlich ein violettfarbenes Gl\u00fccksfeuer.
Ich atme ein und bekomme kaum noch Luft, weil ich auf einmal Luft bekomme. Sauerstoff in Ritzen, die ewig nicht geatmet haben. Auf einmal ist Weite da. Weite, wo vorher lange nur Enge gewesen ist. Das merke ich jetzt. Jetzt.
Ein Pfropf, der sich unerwartet l\u00f6st. Dahinter ergie\u00dfen sich ganz viele Tr\u00e4nen. Tr\u00e4nen der Erleichterung.
Endlich.<\/p>\n

Nach S\u00fcdfrankreich zu fahren ist immer ein bisschen wie NachHausekommen.
Wohlige Gef\u00fchlsschauer wie Pitzel von Wunderkerzen, die an einem gro\u00dfen Abend auf nackte Haut niederregnen. Im Festkost\u00fcm. Aber ganz ohne Aufregung und abschminken danach.<\/p>\n

Dass der Campingplatz ganz wunderbar ist passt. So wie die Pinien und die Palmen. Und die unsichtbaren Flamingos. Die muss kein anderer sehen. Mir reicht es zu wissen, dass sie da sind.<\/p>\n

Genauso wie man wei\u00df, dass die Welt noch da ist – auch wenn die Sonne schon lange \u00fcber dem Meer untergegangen ist.
Die Erinnerung in tiefer Nacht bleibt aber um so viel hoffnungsvoller, wenn das letzte Bild des Tages pastellig war. Blau, lila, rot, gelb, orange. Und ein sich seicht wiegenes Boot vor Anker.
Als w\u00e4re Gl\u00fcck in ein Gem\u00e4lde gegossen.<\/p>\n\n\t\t